miércoles, 8 de febrero de 2012
viernes, 13 de enero de 2012
viernes, 6 de enero de 2012
Artista, poeta o BOLUDO?
Es una pregunta rara, pero recurrente. Hacía tiempo que nadie me consultaba algo como eso, hasta que un niño, no tan niño, soltó estas palabras a través del monitor...
Qué es ser un artista? Qué es ser un poeta? Qué es ser un boludo? Son conceptos muy subjetivos no? Yo diría que el ARTISTA es aquél que llega al clímax especial donde no solo crea arte, sino que la siente, vive con ella y muere con ella. Quizás yo cree algo similar al arte, y sea algo sentido, pero se que no vivo con ella y menos morir por o con ella....
POETA, si, escribo, no justamente poesía por eso no me califico como poeta. Además el poeta es un As con las metáforas y su calidad de escritura hace emocionar a quien lo lee. Yo también hago llorar, pero del dolor de ojos de tener que observar estas palabras....
BOLUDO, Eh? Qué, cómo? Quién me llama? Sí he aquí la mejor característica de mí, no por tener las bolas grandes, sino por tener actitudes de persona no muy inteligente. Pierdo amistades por bromas de mal gusto, ofendo a gente diciendo de mala manera cosas graciosas, o hablo de más...
Pero este año va a ser distinto, ya comenzó distinto, encontre otro lugar donde explayarme, un nuevo grupo de amigso y con este van 6352 grupos, espero sea el último, intentaré evitar enamorarme de alguno de ellos... Intentaré....
La verdad es que hace poco que lo conozco pero le debo mucho al pendejo ese que me lanzó esa pregunta, con la cual reflexioné muchas cosas... Tengo algo de ARTISTA, con una pizca de POETA y mucho de BOLUDO, pero por suerte es una mezcla que aun no termina, faltan muchos ingredientes...
Qué es ser un artista? Qué es ser un poeta? Qué es ser un boludo? Son conceptos muy subjetivos no? Yo diría que el ARTISTA es aquél que llega al clímax especial donde no solo crea arte, sino que la siente, vive con ella y muere con ella. Quizás yo cree algo similar al arte, y sea algo sentido, pero se que no vivo con ella y menos morir por o con ella....
POETA, si, escribo, no justamente poesía por eso no me califico como poeta. Además el poeta es un As con las metáforas y su calidad de escritura hace emocionar a quien lo lee. Yo también hago llorar, pero del dolor de ojos de tener que observar estas palabras....
BOLUDO, Eh? Qué, cómo? Quién me llama? Sí he aquí la mejor característica de mí, no por tener las bolas grandes, sino por tener actitudes de persona no muy inteligente. Pierdo amistades por bromas de mal gusto, ofendo a gente diciendo de mala manera cosas graciosas, o hablo de más...
Pero este año va a ser distinto, ya comenzó distinto, encontre otro lugar donde explayarme, un nuevo grupo de amigso y con este van 6352 grupos, espero sea el último, intentaré evitar enamorarme de alguno de ellos... Intentaré....
La verdad es que hace poco que lo conozco pero le debo mucho al pendejo ese que me lanzó esa pregunta, con la cual reflexioné muchas cosas... Tengo algo de ARTISTA, con una pizca de POETA y mucho de BOLUDO, pero por suerte es una mezcla que aun no termina, faltan muchos ingredientes...
jueves, 5 de enero de 2012
5 de Enero del 2012
Heme aquí en el lugar de mi inspiración, el calor agobia y yo intento combatirlo con un simple Frappuccino Moka. Almas errantes cruzan mi camino y me pregunte qué me deparará el destino.... 365 días nuevos, 365 noches que vivir, infinitas oportunidades... Los gorriones pian cerca mio y en el reproductor suena Aqua como artista principal... A lo lejos un barco en el río que trae tu recuerdo a mi mente y me tortura en silencio...
Por qué, pregunta esencial, por qué me maquino tanto, por qué invento historias donde no las hay? "Podes quererme, puedo quererte, pero como excelentes amigos"....
Ouch!, era cierto, no quería nada más que eso, como ningún otro quiere, será que emano una peste tóxica? Será que mi idiotez escapa por los poros de mi piel? O quizás solo es mi percepción exagerada de las cosas?
No hay caso, el Moka se acaba, al igual que mis palabras... por qué no hay nadie que se enamore de mí?
El Star Globe se va, como tú en unas horas y yo aquí sentado sin saber qué hacer. Rostros familiares me saludan y se alejan, ráfagas de viento sacuden mis cabellos, la cinta en mi muñeca hace que más de uno gire su cabeza, pero hoy no tengo ojos para nadie más, solo quiero dormir y despertar cuando regreses...
Esa despedida que no me dejas hacer, me carcome por dentro. Ese aroma a atardecer, marca tu partida y este gusto a café no sana mis heridas.....
Por qué, pregunta esencial, por qué me maquino tanto, por qué invento historias donde no las hay? "Podes quererme, puedo quererte, pero como excelentes amigos"....
Ouch!, era cierto, no quería nada más que eso, como ningún otro quiere, será que emano una peste tóxica? Será que mi idiotez escapa por los poros de mi piel? O quizás solo es mi percepción exagerada de las cosas?
No hay caso, el Moka se acaba, al igual que mis palabras... por qué no hay nadie que se enamore de mí?
El Star Globe se va, como tú en unas horas y yo aquí sentado sin saber qué hacer. Rostros familiares me saludan y se alejan, ráfagas de viento sacuden mis cabellos, la cinta en mi muñeca hace que más de uno gire su cabeza, pero hoy no tengo ojos para nadie más, solo quiero dormir y despertar cuando regreses...
Esa despedida que no me dejas hacer, me carcome por dentro. Ese aroma a atardecer, marca tu partida y este gusto a café no sana mis heridas.....
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